Muere Zaha Hadid. En unos días dejaré de trabajar en el Espai Txema.
Voy de Ribes a Canyelles a trabajar en el suelo con Isa, en la carretera me encuentro un pajaro herido. A la vuelta, de Canyelles a Ribes, voy a trabajar con Edu en una pared en casa, en la carretera me encuentro un pajaro muerto.
Hoy voy a Barcelona para, entre otras cosas, visitar una exposición en el Centro de Cultura Contemporánea. La exposición se llama Piso Piloto y es un análisis de las múltiples posibilidades de habitar en la ciudad. Un poco antes de llegar al CCCB, me viene a a la cabeza la arquitecta iraquí Zaha Hadid. Y, con ella en la cabeza, me empiezo a plantear cuestiones morales sobre si la arquitectura ha de ser la expresión del genio individual o ha de estar al servicio de las necesidades colectivas por encima de todo. No doy pie a matices y mi mente se dedica a polarizarse entre la izquierda o la derecha, esto o lo otro, el bien o el mal. Y así, en medio de este debate neurótico, unos pasos antes de llegar al CCCB descubro un espacio difícil de abarcar en una sola mirada; un espacio con algo de deconstructivo, como las obras de la arquitecta. Separado de la calle por una reja en donde cuelgan carteles que anuncian exposiciones, debates, sobre arquitectura, diseño o reciclaje, empiezo a distinguir cada vez más este curso lugar. Enseguida, una mujer que me recuerda tremendamente a Zaha Hadid le explica a un hombre que está buscando una persona que les eche una mano con la página web de lo que, por lo que puedo entender, es un proyecto comunitario en el que participa mucha gente y que involucra al barrio.
Permanezco cerca de la pareja y, cuando la mujer que se parece a Zaha Hadid se queda sola, me presento y le comento que he estado escuchando la conversación y que podría ayudarles con la web. Sari, Sari Sanz (que así es como se llama esta mujer) muy contenta por el ofrecimiento y agradeciendo a lo que ella llama causalidad el habernos encontrado, me enseña el espacio, que resulta ser un edificio creado con materiales naturales gracias al trabajo voluntario de decenas de personas. Me explica que, dos años atrás, el ayuntamiento de Barcelona convocó un concurso para dar uso a algunos solares de la ciudad. El hijo de esta mujer, Txema, junto con su equipo, presentó un proyecto de bioconstrucción para el espacio en el que estamos y lo ganó. Ahora, el espacio ya está prácticamente acabado, forma parte del barrio y está abierto a propuestas sociales y culturales del entorno, para lo que necesitan una buena difusión y por eso buscan un desarrollador web. En un momento de la conversación, no puede reprimir las lágrimas cuando recuerda que su hijo murió de manera súbita el día de la inauguración del espacio y, por ello, se ha involucrado en el proyecto que ha tomado el nombre de su hijo.
Desde hoy, trabajo de manera desinteresada colaborando en la página web del Espai Txema.
Hoy es mi cumpleaños. Esta noche he tenido bastante frío, estábamos a 8 grados. Necesito montármelo mejor la próxima noche, encontrar una manta.
Son las 14:00 h. y me siento fresco después de tomarme la mañana con mucha tranquilidad. Tras hacer un té con Gemma, su familia y un montón de niños, decido seguir por la vía más dura, así que hago una fuerte subida hasta Pesquera. Una vez en el pueblo hablo con mi tío y le propongo de hacer una comida familiar. Hace mucho tiempo que no nos juntamos y me parece una buena idea volver a acercarnos simplemente porque sí, fuera de las convencionales celebraciones familiares. También hablo con mi madre, se pone histérica con la idea y me cuelga el teléfono. Continúo hacia Dobro por lo alto del monte, a 1000 metros de altura. Sigue siendo duro aunque menos que hasta Pesquera. Salgo a la carretera que me lleva al descenso del puerto de la Mazorra y llego a Valdenoceda de nuevo con bastante control de la bajada esta vez.
Decido continuar sin parar, ya por el Ebro, por la N-232, que a partir de ahora está en bastante malas condiciones. El trayecto es durillo, con continuas subidas y bajadas, con mucho sol y tocado por el tema familiar. En un pueblito llamado Toba de Valdivieso me encuentro con un mercadillo visible desde la carretera con una manta leonesa como reclamo. Montan el mercadillo para recaudar fondos para reparar la iglesia y, aunque no llevo más de 2 € consigo que me vendan una pequeña manta. Un poco más adelante paso por una iglesia improvisada muy curiosa.
Llego a Oña, ya tarde. Son fiestas. Hay un ambiente provinciano conservador, así que me limito a comprar unos víveres y enseguida busco un lugar dónde dormir. Deshago un trozo del camino que me traido a Oña junto a un parque sobre el río Oca. Desde la carretera, penetro a la antigua vía del tren pasando por túneles y puentes abandonados. Ya anocheciendo tomo una pequeña carretera hacia Villanueva de los Montes y de ahí un camino que da pie a un coto de caza, en donde hay unas hierbas altas de un aspecto muy mullido. Decido instalarme aquí, sin montar la tienda, confiado en lo cómodo del terreno y en la manta para protegerme del frío. Justo al meterme en el saco oigo los gritos desgarradores de un jabalí, seguidos de disparos, más de 100, como una traca. Enseguida empezaré a sentir una humedad terrible que me calará huesos y que me mantendrá despierto toda la noche teniendo incluso que utilizar la tienda como manta extra.
Por la mañana voy a Barcelona. Nada más salir de la estación de Sants me encuentro con esto:
Por la tarde, al volver a Ribes con la bici, paso por una casa abandonada que alguien ha decorado con interesantes testimonios gráficos.
Esta mañana, después de hacer un poco de Chikung bien prontito, se me cae un poco el alma a los pies cuando veo en la cocina tres grandes bolsas de basura llenas de desechos plásticos hasta arriba, que evidentemente no van a ser reciclados. Pienso que esto debe ser así cada día y me cuesta entender la poca conciencia de la gente por lo que implica el consumo en general y el consumo de plásticos en particular.
De Puente la Reina a Logroño voy haciendo ruta encontrándome con peregrinos con los que vamos compartiendo la experiencia del caminar. En el monasterio de Irache, ya casi al final del viaje, siento que he hecho algo especial con este viaje y me arranca un llanto de lo más profundo. En Los Arcos recuerdo cuando iba a las fiestas de adolescente. El tramo de Los Arcos a Viana es especialmente duro, con un potente sol de mediodía y sin parar de ascender, aunque luego vendrá la bajada. La sensación de entrar en Logroño de esta forma es muy curiosa, muy nueva y estimulante, como un bautismo.
Estella
Un abuelo, de más de 70 años, haciendo el camino de Santiago con su nieto
Monasterio de Irache
Al despertarme en el embalse de Leurtza tenía la opción de retomar la carretera o de aventurarme por una pista por la montaña con la idea de encontrame con la carretera más adelante. Así hago y paso algunas horas por diferentes caminos que, aunque preciosos, no son muy amigables para ir en bicicleta. Salgo del GR14 a la NA-4114 a la altura de Ola, y de ahí, pasando por Larraintzar y Lizaso, entre bosques de robles y hayas llego a Pamplona. Estoy cansado y nada estimulado para visitar la ciudad así que continúo un poco más para descansar definitivamente de un día duro. Tomo la NA-1110 que pasa por pequeñas urbanizaciones y pueblos con destino a Puente la Reina.
Puente la Reina
Nada más entrar a Puente la Reina me doy cuenta de que estoy en el camino de Santiago porque casi tropiezo con un albergue de peregrinos y, aunque dudo un poco entre si pasar la noche ahí o no, por los 5 € que cuesta y la posibilidad de asearme y descansar en una cama, decido quedarme. Espero poder dormir porque somos como ocho en la habitación, que está al lado del comedor, en donde hay bastante gente muy despierta. Hacia las 11:00 h., como no puedo dormir entre los ronquidos del de la litera de abajo y la fiesta del comedor, salgo a tomarme algo caliente. Veo una biblia en una estantería, la cojo, abro una página al azar y me encuentro con el Deuteronomio en donde se habla de que a la mujer casada que se demuestra ser no virgen se la ha de expulsar de la comunidad y apedrear hasta la muerte. En ese preciso instante, se me acerca un padre reformador y muy amablemente me dice que se van a apagar las luces y que si quiero seguir leyendo lo haga en el hall. Me voy a dormir, ya no quiero seguir leyendo.
Hay algo obsesivo en mi necesidad de documentar mi vida, especialmente cuando viajo, algo que me desconecta de la vida y que me aferra al pasado. Se trata de un exceso de control que me aproxima a algo que tiene que ver con nuestro concepto sobre lo que es la muerte. Anoche, aprovechando el ordenador de I.T estuve varias horas recopilando material, pasando textos a limpio, mirando mapas de lo recorrido y lo por recorrer hasta que en un momento dado la tableta gráfica con la que trabajaba dejó de responder, se estropeó. Mi amiga se enfadó, yo no quise responsabilizarme de lo ocurrido. Esta mañana, cuando me he levantado de la cama, I.T ya había salido, así que no me he despedido de ella.
Tomo la carretera que lleva hasta Bayona y en Tarnos tengo que tomar un desvío por una pista ciclable paralela a la costa. Una costa que en gran parte tiene el cartel de prohibido por tratarse de una zona militar. Cuando llego a Bayona, aprovecho para visitar la ciudad en soledad y después vuelvo a tomar la carretera hasta Saint Pée sur Nivelle, desde donde tras hacer un descanso continúo la ruta hasta Sare, un precioso pueblo en la falda de una montaña que separa España de Francia.
Y en Sare descubro un camino que desde tiempos antiguos llega a Zugarramurdi y que se solía hacer a caballo. Decido tomar este camino siguiendo unas indicaciones en forma de caballo azul. El camino pasa por bosques con árboles de formas misteriosas. Esta era una zona tradicionalmente de brujas y, en cierto modo se nota por el ambiente. En un momento dado las indicaciones azules desparacen y me pierdo. Paso por una casa donde unos habitantes extraños y salvajes me vuelven a orientar. Sin embargo, no tardará en caer la noche y viendo que no conseguiré llegar hoy a Zugarramurdi, acampo en un prado, en lo alto de la montaña.
En una plaza, encuentro unas esculturas de aspecto blando y gelatinoso que invitan a tocarlas.
Por la mañana voy a la biblioteca (algo que me encanta hacer en las ciudades que visito) para preparar las siguientes jornadas del viaje. Después de comer, tras acercarme al Txagorritxu, el hospital en dónde trabajó mi madre, salgo hacia Bergara. Hago una parada en el embalse de Ullibarri-Gamboa, que abastece de agua a Vitoria.
Enseguida entro en Guipúzcoa por carreteras regionales. Paso por pueblos como Eskoriatza, Aretxabaleta o Arrasate. El paisaje del interior de Guipúzcoa es exhuberante, muy húmedo. Hay enormes puentes uniendo los montes por todos los lados y fábricas, como la de Fagor. La naturaleza y la mano del hombre se mezclan de forma espectacular.
Llego a Bergara hacia las ocho de la tarde y aún subiré unos 400 metros durante 7 kilómetros por la carretera que va a Azkoitia, por la montaña, entre los valles del Deba y el Urola, buscando el hipotético refugio de Gorla. Por unos lugareños me entero de que no existe, sin embargo, ya de noche doy con una casa que una vez fue una sociedad cultural, con un gran porche, un lugar perfecto para quedarme a dormir.
Hace ya un tiempo que encontré esta foto de Marilyn y que guardé en mi cuaderno de artista. No es que me guste especialmente Marilyn, pero esta foto debía tener algún significado oculto para mí y supongo que por eso la guardé.
Esta noche me quedo a dormir en casa de mi amiga Ana Axpe. En la mesilla de noche de mi habitación me deja una foto suya como su personaje Adela Conti.
Unos días antes, mi madre me había regalado una foto de ella de adolescente.
